Le Théâtre du Mauvais Garçon

Impossible de dormir. Le corps cherche une position. Aucune ne tient. L’épaule tire. La nuque résiste. Je replie les jambes, je les tends. Trop chaud. Puis froid. Rien ne s’installe. Je respire trop. Ou pas assez. J’y pense. Alors ça ne fonctionne plus. Chaque souffle devient volontaire. Je voudrais que ça se fasse tout seul. Je pense à la démission. Je pense à après. Je pense trop. Le lit est grand. Je le remarque seulement maintenant. Trop grand pour une seule présence. Le drap est froid...

J’ai appelé le metteur en scène aujourd’hui, sans trop savoir ce que j’allais dire exactement, seulement avec cette certitude un peu floue qu’il fallait que ça se fasse maintenant, avant que je trouve une autre raison de remettre ça à plus tard. La conversation a été courte. Très courte. Polie. Sans plus. Les mots nécessaires ont été dits, ceux qu’on utilise quand on ne veut ni provoquer ni expliquer, quand on cherche surtout à ne pas laisser de traces inutiles. Quand il n’y a pas d’argent,...

Je suis encore malade... Ou du moins, je ne suis pas retourné à la répétition. La grippe s’étire. Elle dure plus longtemps que prévu. Elle devient commode. Un mot qui explique à ma place. J’ai appelé. Encore. J’ai parlé de fatigue. De prudence. Je n’ai pas parlé du reste.